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jueves, 20 de septiembre de 2012

TEQUILA EN 3 ACTOS Por: Agatha Cervantes, Nicola Capponi, Alma Carbajal Guzmán

El creacionista del día. Agatha Cervantes.





1ER. ACTO.
El viento arreciaba la dulce cofradía de un amor incierto. Arrastraba consigo el etílico aroma de la desilusión, disuelta a gotas sobre el largo vasito, ahí iban contenidas todas mis lágrimas, aquellas que no lograba sacar porque anhelaba que el rumor del tequila las secara y las marchitara trago  a trago.

El recuerdo  me trajo sin advertir, así como de golpe el trago hacia mi conciencia, el vago recuerdo de su viril miembro en mi boca, fue un atisbo de ansia mezclada con tristeza; presentarme en su casa fue una osadía para mí misma, todavía no daban las 10 de la noche cuando llegué, asi que no me pareció tan tarde como para molestarle mi presencia, ya que llevaba tres semanas sin haberle visto; al estar frente a su puerta, remarqué mas la idea de que mi visita no le fuese incomoda. Mis motivos únicamente eran para poder escucharle y hablarle, enternecerme con sus miradas; aunque fueran pocas las que depositaba en mí, eso a veces me daba la sensación de que era mejor salir corriendo, de esfumarme in so facto, pero eso nunca sucedió.

Abrió la puerta, me saludó con un beso en la mejilla y como siempre se disculpó por el olor a gatos y al desmadre por las continuas borracheras de fin de semana, que se gestaban por parte de sus colegas.
En ese instante imaginé o hablé para mis adentros ` seguramente charlaremos, habrá la displicente risa frecuente y los besos repentinos harán su aparición ´.  En verdad  esperaba el tan ya clicheado repertorio antes de que se sucitara una escena conyugal en su alcoba. Sin embargo volvió a disculparse nuevamente por el desorden y casi al instante me tomó por los hombros y me empujó directo hacia el lecho, sin conversación.

Traté por todos los medios de alargar lo ya subyacente, pero fue inútil, ridículo, cuando de sus labios salió: “Mejor bésame todo”, con pocos  preámbulos mi querido “amante” (realmente no sabía nunca como definirlo y esa etiqueta le quedaba demasiado grande, ya que debía de haber por lo menos correspondencia pasional para cada encuentro, esta vez no fue asi) sin mas preámbulo se desnudó quitándose la playera; inicié, con la desilusión palpitandome en el corazón la avalancha de besos, plantando uno a uno con todo lo que contradictoriamente sentía, a pesar de su precipitada ligereza al desnudarse; su excitación fue traducida a quejiditos, lo que me hizo fácil envolver la razón, y desecharla, diciendo en silencio : “ ya que me importa, voy a hacerlo disfrutar el momento”

Aunque sabia perfectamente que acabaría por decepcionarme yo sola después; tomé la decisión , me valio y seguí recorriendo su piel con mis labios, de pronto de entre la linea divisoria del jeans se asomo su pene, dispuesto a protestar por derecho de excitación a un beso de los ya antes plantados.

Queria retrasar mas su placer, así, que después de despojarle de lo demás, me quede ensalsando con solo el roce de mi boca las cercanías de su miembro; le sentí excitadísimo, entregado, abandonado a toda la composición que iba albergándole con sumo cuidado, como si fuera algo tan tenue y cristalino.
Interrumpi las eufóricas caricias con una pregunta que el no esperaba y yo no esperaba a su vez hacer tal petición.
― ¿Tienes tequila? ―el me contesto diciendo ―¿Quieres tomar?― menee la cabeza en señal de un si y en un santiamén, trajo una botella de mezcal casi a medio acabar, un poco mas de la mitad; la tome por el cuello y di un trago largo para continuar con la faena.






Con el calor del alcohol trepando por mi cuerpo, me desnudé y le solté de a poco la lengua sobre el glande, toques pequeños, casi imperceptibles; en un solo “shot” quería mezclar el sabor de su pene y el del mezcal solo para degustarlo imperativamente, tejiendo en mi memoria un único e indefinible momento, que de mi parte jamás sería reiterativo en otra piel, porque lo coseche en una sola noche, en un solo instante; que espero perdure y mejore mas que cualquier licor, tomadolo a veces a cucharadas para aliviarse un dolor próximo al alma.

Pasados algunos minutos le tome de las riendas y halé con la lengua sobre y alrededor de su miembro, estuve asi una pizca de tiempo, hasta que acuciado por las ganas me tomó por la cintura y poniéndose detrás mio, inició la proeza repetitiva y penetrante que sobre el espejo se reflejaba para placer de ambos. Finalizada la hazaña, suspiré, quedé medio inmersa en el vacio del tiempo, de su voz , de cosas que se platicaron postcoito, mientras la vigilia y el sueño consecuente se presentó.

 

Al día siguiente como de costumbre, ya estaba mucho mas despierta que él; la noche para mi habia sido un diluvio de preguntas sin respuesta, una en particular  daba vueltas en mi cabeza y le daba  al mismo tiempo cuerda a mi corazón “¿Por qué no intercambiamos besos, de tu boca a mi boca?” suponía que era estúpido preguntarme eso después de lo sucedido. Debatiendome entre seguir desnuda en aquella cama (visitada varias veces) o  de lo contrario levantarme y por fin salir echa la mocha; opté por hacer o tratar de conjuntar ambas, y como resultado paso que por el movimiento de mi cuerpo,  al no querer despegarme de su lado, y alzando la mano para tomar la primera prenda; señal de que el acto daba por terminado, èl despertó como esperaba ; hablamos un poco sobre el quedarme la doble vuelta de repartición de mas besos sobre su espalda y yo le contrapuse que debía ir con una amiga , que tenia que acompañarla al medico por un problema reciente.

Así sin mas, los dos elegimos la salida rápida, quizá yo mas que él, nunca lo sabré y con la misma prontitud y de súbito cogi un taxi , no antes de que él me insistiera tomarme un poco mas de tiempo para tomar el autobús, yo decliné casi de inmediato esa posibilidad. Solo quería apartarme, no de él, si no de la nociva e involuntaria sensación que se me encajaba en la espalda y en el corazón, de la misma manera la duda de aquellos besos que nunca llegaron, prolongaba ese enervante vacío. Al partir solo un beso, un fantasma de labios con el que se despidió de mi antes de que subiera al taxi, pero que no dejó de serme por completo tierno, alagador e itinerante.

De esa manera cerré mi boca a su nombre  y a su recuerdo; solo la abro cuando mis labios prueban un poco de mezcal, un poco de tequila, lo mismo da.

viernes, 14 de septiembre de 2012

Tequila

El creacionista del dia. Ricard Millàs















Hace siglos que no muerdo un bocado

de la manzana, seguiré enfrascado



en el reptar de un cuerpo motivado

por sus propios gemidos



y seguiré el andar de las dos piernas

mejor recortadas que he visto en mi vida.


Aires de ficción en una habitación

sin vistas, aguantando toda una vida



bajo el sol.




Comenzamos a vivir tumbados en

un recuerdo diluido en una barrica de nogal:



resacas con los ojos llenos de sangre

en la casa de una chica que nunca quiso rasurarse



la entrepierna.


Juegos de palabras acrecentados por el

flash que despega hacia la mente de un poeta



cuyas ilusiones desafían al equilibrio en un cubito

de hielo, en mitad de un océano de tequila.


 





Tequila con hielo



boca cerrada



el aspirar del humo hace retrasar al caballo ganador.




Recuerdos sumidos en la pulcritud

de una billetera nueva



que invita a morder mendrugos de pan

a la sombra de un héroe sin guantes.




viernes, 7 de septiembre de 2012

HISTORIAS EN UN "SHOT" DE TEQUILA





Hola Queridos Creacionistas, la temática de este mes es súper sencilla, les invitamos a crear y a compartir con nosotros una historia de la extensión que ustedes gusten, en la que esté involucrada el TEQUILA, esta maravilloso elixir que están distintiva del ánimo mexicano y mas en estas fechas de celebración.

Esperamos sus traguitos de palabras, con un toque destilado de su estilo particular al correo:  

elcreacionista_@hotmail.com


¡Así que no se queden con las ganas y échense unos "shots" de tequila y letras!





El Creacionista ^_^


viernes, 24 de agosto de 2012

PROSOFOBIA

El creacionista del día. La mal llamada "Musa Negra" Laura Leyva







En honor a un sueño perdido
                                                                                                                  2:23 AM


Se le erizó la piel cuando escuchó en las noticias:

Se aprueba la ley en pro de la tecnología y la modernización. No se fabricarán más libros ni cuadernos.

Una gota de sudor frío se escurrió lentamente  por su marchita frente. ¿Cómo? –pensó-  y salió de su casa con la fe y disposición para protestar contra dicha ley, mas se encontró sólo caras de alegría. Personas en todas partes ancladas a un teclado, atrapadas, felizmente en el monitor.

Estudiantes, amas de casa, policías, doctores e incluso escritores se habían limitado a que sus letras y pensamientos no fueran más que datos vagando errantes por una red invisible. El escenario era aterrador.

Sin querer rendirse se dedicó a organizar a los círculos intelectuales  del lugar; quienes en un inicio le apoyaron firmemente, pero desistieron luego de sr amenazados con la confiscación de sus respectivas bibliotecas.

La noticia, como todo hecho significativo causó revuelo un par de días, mas la costumbre de lo cotidiano la absolvió bruscamente. Quedaba él, en completa soledad. Sus amigos le abandonaron, su familia jamás le hizo falta, las personas lo miraban con extrañeza y discriminación; como si mirarán al chimpancé que rehúsa a evolucionar por amor a lo sencillo.

Jefes de la policía lo buscaban. Así que, ensimismado, asustado y enojado con el mundo que parecía jugarle una broma, no encontró otra opción mejor que encerrarse en su biblioteca, único lugar  cálido y seguro. Olía las páginas amarillas de aquellos volúmenes, los leía y otra vez. Llegó a saborear tanto el sabor de la buena literatura, la que conserva esos tintes de arcaísmo romántico en cada palabra, en cada renglón de cada página. Su tacto aprendió a valorar las diferentes texturas de aquellos pequeños tesoros impresos y su corazón se llenaba de dicha cada minuto que permanecía allí.

Todo parecía seguir un rumbo tranquilo y fijo hasta que, una a una, las personas notaron que su vista disminuía a medida del incremento en el uso del ordenador; además de lo que estos comenzaron a fallar y los archivos ahí guardados se borraron.
La organización se reflejó claramente en el inicio de las manifestaciones públicas.
                                                                                                     
La policía le acusó de atentar contra el orden público agregándole un cargo más: subversividad, y en alianza  el gobierno confiscó su biblioteca. Todos esos volúmenes que él amaba tanto, todos esos grandes mudos maestros  fueron agredidos, rotos y finalmente ante sus ojos; tan amarrados como sus propias manos.

Ya no quedaba nada. Ni libros llenos de enseñanzas, ni páginas, ni olores, ni texturas, ni recuerdos.

Al borde de la locura escribió en todas las superficies que tenía a su alcance; las paredes inundadas de palabras complejas, de ideas, suyas y de otros, que hubieran hecho lo mismo que él. Sus sabanas se convirtieron en lienzos, en enormes hojas que pronto fueron llenadas, su ropa, sus mesas, sus platos, su techo. Todo, absolutamente fue escrito, hasta el último rincón donde su cansada vista le permitió llegar. Ya no había más espacio.

Así que una noche lluviosa y de persianas caídas, cuando la desesperación  ocupó el lugar primero en el fondo de su alma, supo que no había más y comenzó a escribir letras con un afilado cuchillo que manaba tinta roja en las páginas de su piel. Versos de un grito desgarrador. Lleno de dolor y de la más turbia  nostalgia terminó atestando el último hueco que sus manos encontraron, colocando un tajante punto final que le cercenó el corazón.



domingo, 19 de agosto de 2012

PASEO EN BICICLETA

El creacionista del día. MARCELA PATRICIA VÉLEZ DÍAZ



http://www.youtube.com/watch?v=860XvgHJ6Eg





"La vida es como montar en bicicleta. Si quieres mantener el equilibrio no puedes parar”.
Albert Einstein 




Soy ciclista del parque, peregrina,
busco aire, frondas,
busco el equilibrio del girasol despierto,
avanzo en las colinas,
soy hiedra,
envidio al petirrojo y las alondras. 
Cada vez que amanece, 
el asombro me besa,
soy viento,
me dejo llevar en los declives,
muchas veces caigo,
soy  lluvia,
desde el fondo del lago alguien me mira,  
mi  reflejo se hunde en el silencio.
viajo en compañía de las sombras hermanas,   
su presencia me impulsa,  me alimenta,   
en cada vuelta nuestros rumbos se alejan, 
sigo sola.
Saludo a los que corren, a los que sueñan,
nadie escucha, ni habla,
van de paso.
Mi mirada se escapa frente al roble,
entre las ramas mece su  esperanza,
extiendo los brazos, vuelo,
bebo el aire, la música,
y prosigo.
Sin destino, cada vez más lejos,
dejo atrás arbustos, horas, paisajes,
quisiera quedarme,
olvidar la prisa,
ser instante,
no puedo detenerme, el tiempo apremia,
el paseo es solo momentáneo,
alquilé esta bicicleta mientras vivo

lunes, 6 de agosto de 2012

CREAR Y LIBRE ALBEDRÍO






ESTE MES DE AGOSTO INICIAMOS DESDE LO MAS PROFUNDO Y SÚBITO DE LA CREACIÓN  PROPONIENDO A LOS CREACIONISTAS QUE DESDE SU LIBRE ALBEDRÍO PUEDAN COMPONER EN LETRAS TODO LO QUE SUBYACE EN SU ESENCIA CREATIVA (CUENTO, NARRATIVA DE LARGO ALIENTO =3, GUION, POESÍA, ETC)

INVITAMOS A LOS ESCRITORES DE CUALQUIER GENERO Y PAÍS A QUE SE SUMEN A ESTA NUEVA FORMA DE CREAR SIN RESTRICCIONES , LA PAUTA LA TIENES TU, CREADOR !!! 

NO DEJES DE MANDAR TU APORTACIÓN LITERARIA  AL CORREO : 

elcreacionista_@hotmail.com AGRADECEREMOS MUCHO EL COMPARTIR 

PARTE DE TUS CREACIONES. ESTE ESPACIO ES ÚNICAMENTE PARA TI 


mIL GRACIAS :p

AtTE.

ELCREACIONISTA

^_^

jueves, 12 de julio de 2012

CESAR ROMERO

Cesar Romero ... un escritor que trabaja en la alquimia de las palabras.




Quiero hablar de la poesía por medio del poema. En cuanto a lo demás: la escritura debe ser nocturna, con la concentración precisa, en un espacio con música y bien iluminado. Uno va adquiriendo sus hábitos. Oí de alguien que uno debía encontrar su “lugar” en el mundo, ese lugar debe ser tu espacio para escribir.

I

A la alcoba,

Dentro de ella,

Hacia las líneas de sus hombros púberes

su espalda gatuna

su vientre,

a los cascabeles

de los iris melifluos

y esa risa que se aparta.



Despojado a mitad de la tarde

soy letargo

juguete que cayó de sus brazos.



II

Eva. Silencio de ópalo

niña grácil,

gesto de la ausencia

entre cejas arqueadas

y boca de caramelo



Al sueño me acerco tembloroso

y te encuentro suspendida.

Desciendes

a mis manos

donde te haces cenizas.



Fiebre.



III

Fiebre,

de palmo a palmo

nos colma

cuando la marea de esperma

despierta en un desliz

y descubrimos un vacio

que se resiste

a contenernos.



Fiebre,

al romper los nudillos

las gargantas

el pan.



Como esas abluciones

se derraman en la alcoba,

la marea baja,

la marea

que nos deja

a orillas del pudor.



Somos niños otra vez

al punto de nombrar

lo desconocido,

su volumen no se permea

es oscuro

nos aplasta





IV

Abrásame,

la oquedad del tiempo

agota su llama,

en sus cantaros

atiza la memoria,



su inimaginable tamaño

crece.



Temo un amanecer

en el que ambos

nos tornemos

irreconocibles.





V

Que nazca la mañana

de las flores,

que su capullo se cierre

al medio día

de parvadas

sin rumbo.



Cortaré cada botón abierto

lo destrozaré en mis manos.



Que me fulmine un sincope

cuando una ráfaga

haga levantar la hoja

y su palabra caiga

entre doblada,

con tu letra fugaz

facinerosa

desbordante.

Apretaré cada tallo con espinas

y se llenará

de una nueva flor.

Dulce del medio día,

bocado de amnesia.

Abrásame