Texto escrito a inspiración del clip Taxi Driver.
Dos tickets para la función de las nueve. Es 20 de Abril y la noche parece embriaga de un clima desconocido. Yo un tipo de mediana estatura, con los dientes saturados de cigarrillo, los pantalones raídos por la rata de la pobreza extrema y con el poco capital que esta doblado en billetes de 20 en mi cartera, no solo busco ser otra persona ese día. Busco lamer la plegaria, de un par de piernas de torres gemelas, perfectas, incendiadas de pasión por el odio, para después regar una letanía blanca encima del altar. La piel expuesta, los ojos precipitándose a labios en busca de salivar partes exclusivas, en el club del orgasmo.
Aquello era el rezo de la semana santa. El cine, el declive del sexo en medio de un film de poca monta. El romanticismo da una oportunidad humilde y con un presupuesto pobre para el glamour, aun así la chica del WTC se baja la falda, parece resoplar una canción, un gemido de metalero poseído.
El pensamiento que viene a mi cabeza es un ¡boom! Un disparo de escopeta y que vivan los héroes del sur, ya que un valiente cayo con presteza sobre leche, no sangre, la sangre hace ya horas volvió a instaurarse como un santo grial dentro de la decrepita conciencia.
Cierro las persianas, la lluvia escupe agonía, silencio a modo de mareas y la ciudad queda como el periódico mojado, las personas, las expresiones no se pueden leer con claridad. Tal vez mañana se reescriban todas las multitudes, en los encabezados nuevos, en la mentira inflamable.
No hay comentarios:
Publicar un comentario