La lengua se corrompe en saltos de palabras dichas por obligación.
Hoy no tengo ganas de hablar con nadie,
solo quiero ralentizar el existir,
que mi sombra viole las cimas del parloteo que se sirve frio sobre la mesa,
pero que todos comienzan a tragar con tanta violencia,
que solo me dejan las migajas de una edulcolorada esperanza.
Esto no es real,
solo uno puede salir vivo de este aparcamiento de desesperación,
en donde las lenguas se enciman unas en otras, en una orgía de temas y parafraseos sin sentido.
Entonces se precipitan las divagaciones hacia la ventana,
salen disparadas a un cielo de tarde de celofán,
dichosas que ellas pueden escapar,
mientras que mi mente se fluye a donde van,
mi cuerpo se pudre en el hastío, junto a estos undead de la palabra oral.
Se pueden hacer tantas fantasías de pastiche reluciente con lo que quedan de estas conversaciones,
lo oral no solo es para el sexo,
el sexo del arte y lo oral son pruebas de que seguimos lamiendo por debajo de la mesa, los pensamientos deliciosos que nadie quiere,
luego de acabarse el barullo,
se barren a la salida del silencio,
en donde puedo escuchar el rumor de la verdad .
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