Desconfía
mi esclavo noctámbulo,
desconfía
de la vigilia.
¿Será que hemos
masacrado el lenguaje?
Y dime lente del
insomnio,
¿soy tu lava del
no despierto?
Como tabaco,
advertimos
carbonizarnos en el licor de la colonia,
y en el azúcar
nos adormecemos.
Todo esto huele a té
frío,
pero más
duele el deber de tomarlo.
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